sábado, 31 de dezembro de 2011

Calendários vencidos


No rosto renovado dos calendários
não cabem os dias antigos
nem a glória daquelas tardes
em que, descalço
trepavas ao cimo das figueiras
e te achavas dono do destino.

Os cântaros de barro já não guardam
as águas puras da fonte
onde bebias a luz das manhãs
mitigando uma sede de conquista.

Um outono cego e traiçoeiro
diluiu o colorido do horizonte
no vento que inquinou todas as memórias
com um rumor de chuva e folhas mortas.

Para lá da cancela que guarda o tempo
a tua infância perdeu-se
no bosque de sombra estagnada
onde vão morrer os calendários vencidos.

__________________________________________________

FELIZ 2012

quinta-feira, 22 de dezembro de 2011

Roda Viva


As crianças dão as mãos 
e formam uma grande roda 
onde a voz secreta do fogo 
liberta as eternas melodias 
capazes de suster por momentos 
o zumbido silencioso da morte 

_______________________________________
FELIZ NATAL
A TODOS AQUELES QUE ME VISITAM
E TORNAM POSSÍVEL ESTE SONHO
_______________________________________

sábado, 17 de dezembro de 2011

Na volúpia do teu corpo incendiado


Sente o vento lambendo as janelas
com cristais de chuva
escrevendo o meu nome
nos vidros embaciados
onde em silêncio me esperas

Recolhe esse sopro inquieto
que de longe te estendo
numa maré de esvoaçantes desejos
a rebentar de encontro às muralhas
da tua transparente nudez

enquanto refaço em segredo
os passos que me faltam
para abraçar tua claridade dispersa


Gastei todos os meus dias
perseguindo teu perfume serpenteante
no chão íngreme da distância
onde os sonhos envelheceram
numa ilusão de pálpebras gastas

à espera de ver acender nas margens
a fogueira que guia na noite
os passos que me restam
para finalmente me perder
na volúpia do teu corpo incendiado

________________________________________

quinta-feira, 8 de dezembro de 2011

Alfabetos de fumo


O poeta não é a estrela da manhã
espargindo luz sobre o mundo
nem o mensageiro branco
que cruza os caminhos do pó e da insónia
carregando a boa nova.
Não é o messias apregoado
que navega desertos de perdição
com o facho aceso de todos os milagres
para exorcizar as dores do mundo.
O poeta não veio para salvar ninguém.
É feito do barro que coseu em lume brando
no suor ofegante das fornalhas
onde se molda a litania dos ossos
que rangem por dentro da noite
e do cristal de errantes sonhos
a desenhar na cal baça dos muros
a rima imperfeita de todos os destinos.
O poeta traz no soluço exaltado
a revolta de uma cegueira de sílabas
a abraçar chicotes de ventania
e um tambor de tinta a martelar metáforas
e a dar forma de lágrima
ao sal resignado das palavras
que lhe rebentam entre a espuma das mãos
na luz mortiça dos candeeiros de quarto
onde todas as sombras se congregam
desenhando o sobressalto dos sentidos
acantonados num enredo de raízes.
O poeta busca na métrica sinuosa do silêncio
as palavras que não nasceram ainda,
a alquimia secreta e efémera do verbo
a exorcizar uma agonia de asas trémulas.
Num minucioso ofício de redenção
mergulha na luz oculta dos labirintos
carregando sobre os ombros vergados
um remoinho de existências vencidas
e a caligrafia de uma febre sobressaltada
embutida na miragem fugaz do poema.
O poeta não se deslumbra com as jóias falsas
de uma quimera fabricada no plástico dos moldes
nem com o excesso de luz que desagua
na errância dos caminhos que vestem
o júbilo amordaçado de lúgubres claustros.
Sobre o fundo negro das tormentas
liberta da solidão ofegante das ardósias
a luz dos gritos incontidos
e tudo aquilo que espera para ser dito
no traço hesitante do giz
que sulca o nervo inquieto do verso
cerzindo com o cinzel encrespado dos dedos
a canção dolente das cinzas
nos proscritos alfabetos do fumo.
_____________________________________________

sábado, 3 de dezembro de 2011

Diário económico

A bolsa abriu hoje
com nova sessão no vermelho.
Em queda acentuada
os principais índices
voltaram a bater recordes
em contra ciclo
com o colapso dos contribuintes.
Especialistas anunciaram
o estudo de uma vacina
para combater
o nervosismo crónico dos mercados
e a ameaça de contágio
aos restantes pacientes.

Com o objetivo de debelar
o bacilo galopante da falência
governos congelam salários
e aumentam impostos;
fixam a idade da reforma
nos noventa e nove anos
processando todos aqueles
que não cumprirem essa meta.
Como consequência da medida
a Moody’s já anunciou
um novo corte
no rating das agências funerárias
alertando para a instabilidade
no setor da necrologia.

O banco central prepara
uma injeção de capital
para retoma económica
da europa moribunda
incentivando os países
a contrair novos empréstimos
para pagar dívidas e taxas
de juros já vencidos.
Especuladores manifestam-se
contra pacotes de resgate
e quaisquer tentativas
de contenção de gastos
enquanto os credores uivam
às portas da mansão em ruínas

e Atenas
é consumida pela fúria das chamas.

__________________________________________________

sexta-feira, 25 de novembro de 2011

Azul profundo


Havia um barco que não conhecia o mar
nem o embalo ondulante das vagas.
Nada sabia do mistério das águas
nem das cores que banham os horizontes.
O seu lugar era na imobilidade das margens
preso à madeira ressequida do cais
e ao resignado abraço da vazante.
Nenhum vento lhe soprava as velas.
Nenhum farol acendia o sol dos caminhos.
Nada o libertava do peso das amarras
e do lodo que o imobilizava.
Vivia ancorado ao gelo das dunas
no vazio petrificado do meu peito
num exílio de falésias cercadas
sonhando com as marés inacessíveis.

Até que o amor chegou, pela manhã,
com um temporal de novas sensações
soprando uma rebentação de espuma
na palidez insone do areal,
e o barco ganhou inesperadas asas
rasgando os véus da inércia
e se perdeu na vertigem da distância
traçando os rumos secretos do voo
entre o verde do sonho sem limites
e o azul profundo do teu corpo iluminado.

_______________________________________________

sexta-feira, 18 de novembro de 2011

Recomeço


Quando chegar ao centro perdido do labirinto
depois de desembrulhar todos os mistérios
e me sentar na pedra de musgo da eternidade
a contemplar os espelhos do vazio que me resta,
quem acenderá de novo a luz matinal do choro
que me permita voltar ao inicio do caminho?


_________________________________________________

sexta-feira, 11 de novembro de 2011

No orgasmo do último verso



Podemos amar um poema
como quem ama um corpo de mulher
na ânsia febril de um desejo

Beijar as sílabas sensuais
de uma estrofe húmida e macia
num degelo de lábios ardentes

Percorrer os poros palpitantes
de uma fogosa metáfora
como quem se perde nos labirintos
de uma paixão infinita

E o mais alto prazer atingir
no orgasmo do último verso

_______________________________________________

sábado, 5 de novembro de 2011

Vertigem anónima



Sigo o rumor cego dos dias curtos
que se esfarelam nos dedos enrugados
de um demónio que habita um saguão de sombras,
por detrás da porta onde pulsa o cabide
em que penduro, ao fim do dia, o rosto que não rima.

Às voltas ainda com a inércia das palavras,
tropeço na abstrata caligrafia da névoa
e na paisagem abandonada dos meus passos,
quando o vento se levanta, sonâmbulo,
nos patamares gastos dos parágrafos cinzentos
e um coro de vogais soletra na encruzilhada
a derradeira luz do dia.

Nenhuma palavra me diz quem sou,
nenhum verso sabe o que faço aqui,
nesta folha suja onde nada escrevi;
tinta seca que o vento corrói
no empedrado dos fonemas onde me perco.

Persigo uma estrofe de incertezas
através da maré de pontos de interrogação
e me afundo num labirinto de sílabas,
sem atinar com o caminho
que me leve ao final do poema
ou me faça regressar à luz do primeiro verso.


_______________________________________________________

sexta-feira, 21 de outubro de 2011

Austeridade *


do fundo enxuto do poço
o balde arranca um punhado de sangue
que irá alimentar a prole faminta
de uma nova ninhada de demónios


* Como estamos em crise há que poupar nas palavras...


___________________________________________________

sexta-feira, 14 de outubro de 2011

Angústia para o jantar



O rumor do vento a atravessar os véus do crepúsculo
faz-me lembrar por momentos teu assobio antigo
quando me chamavas, ao longe, para ir jantar
e eu tinha de abandonar a brincadeira e correr para casa
por temer que te zangasses com a minha demora.
Abro os olhos, atento ao movimento subtil das sombras,
na ilusória esperança de descortinar tua silhueta,
teu braço erguido a acenar à entrada do pátio
como quem chega de um lugar distante e esquecido.
Mas essa entrada já não existe, e tu também não.

Há muito que deixei de ser o menino que brincava na rua
e que em ti encontrava a segurança de um agitado esvoaçar.
Inquieta-me agora a ideia de não saber por onde andas,
em que esconsos caminhos te perdeste, dentro da noite,
e também eu me sinto perdido, sufocado pela tua ausência,
que recordação alguma poderá preencher. São horas de jantar
e não tenho apetite nem vontade de voltar a casa.
Se soubesse assobiar como tu o fazias, chamar-te-ia
para que viesses correndo e não te atrasasses,
mas não consigo mais do que um sopro rouco e apagado
que de certeza nunca serás capaz de escutar,
ou talvez escutes e nem sequer possas responder;
não possas largar tudo aquilo que tens para fazer
para regressar esta noite, e sentares-te comigo à mesa.

_____________________________________________________________

sábado, 8 de outubro de 2011

Câncer



Está um bicho escondido no centro da encruzilhada.
Uma maré negra que te invade a brancura da alma,
onde a luz doente da tarde sucumbe, crucificada.
Armadilha de cinzas que lentamente se enrosca
nos alicerces decrépitos da tua juventude cercada
e na amarga solidão dos ossos que se desfazem
lambidos pela cegueira que te amaldiçoa as entranhas.

Está um bicho escondido no mais profundo de ti.
Um pássaro de lava debicando pétalas murchas
nos minaretes vergados do teu corpo corrompido.
Vagarosa peregrinação de fantasmas e demónios
que te arrasta pelos desolados mapas do poente
onde num silêncio de horizontes retalhados te afundas
engordando a ânsia faminta de um espasmo demorado.

_________________________________________________________

sábado, 1 de outubro de 2011

Dança do fogo


Ergo o cálice de sol e bebo a luz que transborda do peito
derretendo a ilha de gelo que o frio teceu nos teus lábios.
Pedra a pedra desvendo a trilha oculta nos teus ombros
cumprindo o ritual de sangue que teus deuses reclamam.
Desço a escadaria que me leva aos teus seios macios
onde a persistência do vento ergueu imponentes dunas
deixando em cada degrau o eco de mil gemidos.
Dou as mãos à fúria dos presságios que te sacodem
com as unhas feridas de acariciar falsas rosas
tateando com o frémito ofegante dos meus dedos
os caminhos proibidos que me levam ao templo escondido.
Mordo-te o ventre incendiado com dentes que roubei a um cego
cavando minha perdição no abismo que te cerca as entranhas.

É hoje que me deixo imolar nas labaredas do teu abraço
para amanhã renascer com asas de homem novo.


____________________________________________________________

sábado, 24 de setembro de 2011

A abertura do dia


Antes que o dia abra as portas
para que as pessoas possam nele entrar,
muito é o trabalho feito a encoberto da noite
no silêncio difuso da madrugada.
Funcionários anónimos e mal remunerados
varrem átrios e corredores
expurgando-os dos despojos do dia anterior,
lavam vidros de montras e janelas
por onde a claridade há de passar,
descarregam das camionetas alugadas
a luz do sol que vem em paletes
e que é preciso montar ainda.
Enceram soalhos e estendem passadeiras
por onde a manhã desfilará,
substituem os sacos nos caixotes
onde iremos deitar o lixo das horas acumuladas
que de nada nos servem;
num tinir frenético de vassouras, rodos e esfregonas
a raspar, polir e esfregar,
numa azáfama que passa despercebida
a quem se levanta e depara com o dia já aberto.

Todo um trabalho de cosmética tem de ser feito
a tempo e horas
com uma precisão de ponteiros
para que o dia possa chegar sem atrasos
à hora a que tem de chegar.


___________________________________________________________

domingo, 18 de setembro de 2011

O direito de chorar em público


Um primitivo e cruel mito
vedou a todos os homens
o direito de chorar em público

Quando o fazem
é sempre em profundo silêncio
num canto escuro da noite
numa cela solitária e fria
rodeada de sombrias abóbadas
como uma esfinge exilada
num vazio de areias hostis

Ninguém lhes ensinou
como expulsar os sentimentos
que cercam o coração ferido
quando o rosto se liberta
da máscara insensível da cal
e uma fonte oculta verte
as águas de um caudal reprimido

Sua dor é maior ainda
por não terem com quem dividir
o esplendor das lágrimas caídas
 

________________________________________________

sábado, 10 de setembro de 2011

Agradecimento e esclarecimento

Respondendo a algumas dúvidas aqui colocadas no meu post anterior, deixo abaixo os links onde podem fazer o download gratuito dos meus livros. Quem preferir adquiri-los em papel poderá igualmente fazê-lo a partir do site, embora, em termos monetários, eu nada ganhe com isso, uma vez que os preços são os estipulados pela editora pelos custos de edição (sendo apenas alguém que gosta de se expressar em versos e que não pretende fazer da escrita um meio de subsistência, aos preços da editora não adicionei qualquer lucro, até porque, salvo raras exceções, sou eu quem os adquire).

Quero aqui deixar o meu profundo agradecimento àqueles que amavelmente ofereceram seus blogs para divulgar aquilo que escrevi. Estas demonstrações de afeto são, para mim, mais importantes que qualquer livro vendido.

Cá vão então os links:

Página de Autor:

Livros:

A MÁQUINA DE GERAR NÉVOA
(100 poemas escritos entre 03/2011 e 08/2011)
Preço: 8,21 € + portes
















Download em pdf:
http://www.bubok.pt/downloads/download_gratis?book=NDQzMi0yMDExMDkxMC0yNTQyNQ==


O OUTRO EU
(73 poemas escritos entre 09/2010 e 02/2011).
Preço: 7,79 € + portes









Download em pdf:
http://www.bubok.pt/downloads/download_gratis?book=NDQzMS0yMDExMDkxMC0yNTQyNQ==


ATÉ QUE A LUZ NOS RESGATE
(83 poemas escritos entre 05/2010 e 08/2010).
Preço: 7,39 € + portes









Download em pdf:
http://www.bubok.pt/downloads/download_gratis?book=MjQ3My0yMDExMDkxMC0yNTQyNQ==


Coisas mais antigas:


SEGUINDO O ESCOAR DO TEMPO
(90 Poemas escritos entre 1985 e 2009)
Preço: 6, 91 € + portes









Download em pdf:
http://www.bubok.pt/downloads/download_gratis?book=NzY1LTIwMTEwOTEwLTI1NDI1


DESTE LADO DA CERCA
(91 Poemas escritos entre 2000 e 2010)
Preço: 6, 84 € + portes









Download em pdf:
http://www.bubok.pt/downloads/download_gratis?book=MTMwOC0yMDExMDkxMC0yNTQyNQ==


À ESPERA QUE A SORTE MUDE
(76 Poemas escritos entre 1989 e 1999)
Preço: 6, 47 € + portes









Download em pdf:
http://www.bubok.pt/downloads/download_gratis?book=ODQ5LTIwMTEwOTEwLTI1NDI1


CRÓNICAS DO FUNDO DO POÇO
(49 Textos escritos entre 1987 e 1993)
Preço: 7, 11 € + portes









Download em pdf:
http://www.bubok.pt/downloads/download_gratis?book=NzgyLTIwMTEwOTEwLTI1NDI1


ENTRE A LUZ E A SOMBRA
(80 Poemas escritos entre 1984 e 1989)
Preço: 6, 56 € + portes









Download em pdf:
http://www.bubok.pt/downloads/download_gratis?book=ODQxLTIwMTEwOTEwLTI1NDI1

_______________________________________________________

sábado, 3 de setembro de 2011

Edição de autor *



Peguei nos meus melhores poemas
dispersos por um monte de cadernos
de capa negra e folhas amarrotadas
e durante três dias e três noites
sem desviar os dedos do teclado
datilografei-os no processador de texto.
Depois enviei-os para um site
que promete fazer de qualquer principiante
um escritor de repentino sucesso
e recebi-os na volta do correio duas semanas depois
em formato impresso, devidamente encadernados
com capas que eu próprio desenhei.
Um processo rápido e simples
sem perguntas ou condições
sem páginas rasuradas nem textos reprovados.
O que enviei em ficheiro foi o que recebi em livro.
O único senão em todo o processo
foi a estranha sensação com que fiquei
ao ver-me a comprar os meus próprios livros.

Durante mais de uma semana
tive-os em cima da mesa-de-cabeceira
como um troféu de guerra
ou um tesouro de incalculável valor.
À noite desfolhava-os vagamente
lendo uma página por outra
digerindo lentamente o sonho concretizado.
Até que chegou a hora de os guardar na estante
na prateleira dedicada à poesia
entre o Nuno Júdice e o José Jorge Letria
empurrando para os lados
o Manuel Alegre e o Joaquim Pessoa
que esboçaram um ligeiro protesto
mas acabaram por encolher os ombros
e se apertarem mais ainda contra as paredes.
Na mesma prateleira onde se perfilam
as memórias de Al Berto, Jorge de Sena,
José Gomes Ferreira e até do outro Pessoa,
o Fernando, mais a sua miríade de reflexos.
Onde também há lugar para os mais novos
tais como: José Carlos Barros,
José Miguel Silva, Rui Pires Cabral,
Jorge Gomes Miranda e José Mário Silva,
entre outros, todos demasiado ocupados
a olhar para o seu próprio umbigo,
para me virem saudar ou sequer dar pela intromissão.

Eu é que não me preocupo nada com isso
pois sinto-me muito bem ali ao lado deles
a gozar o meu inesperado estrelato.



(*) - Edição de autor é uma publicação cujo custo é sustentado pelo próprio autor. Tal pode dever-se tanto a incapacidade de encontrar uma editora que invista no autor, como a uma política de liberdade editorial, apreciada por alguns artistas.
______________________________________________________________

quarta-feira, 24 de agosto de 2011

Partida


Na caixa das ausências
deixaste um aviso de receção.

Uma despedida apressada
para eu levantar num balcão da saudade
no prazo máximo
de três suspiros inúteis.

Um adeus de tinta permanente
em papel reciclado
numa caligrafia sem futuro.

Sem data de regresso
nem endereço para devolver. 

_____________________________________________

sexta-feira, 19 de agosto de 2011

Ditadores


De tanto verem na ilusão dos espelhos
a sua pequena imagem deformada
os anões perversos da fábula
julgam agora serem os gigantes
que dominam as cidades adormecidas

e fazem estremecer o mundo
com o eco atarracado do seu júbilo
quando correm descalços no nevoeiro
martelando as tábuas podres do soalho
com o passo manco da cegueira


___________________________________________________

segunda-feira, 15 de agosto de 2011

Alguém pode fechar o caderno?



O poeta agachou-se
sobre a página por escrever
e como por encanto foi arrebatado
para dentro do caderno.
Subitamente viu-se sozinho
num universo estranho
onde tudo era branco e liso
como uma névoa em plena luz do dia.
Nunca se tinha sentido assim
mergulhado numa paz profunda
e reconfortante.

Ao longe
pareceu-lhe ouvir vozes.
Alguém a dizer
que o jantar estava na mesa.
E chamavam pelo seu nome.
Repetidamente
num apelo que não cessava.

Em silêncio arrastou-se
até ao topo da folha
e com o carvão da lapiseira
que lhe manchava a ponta dos dedos
em letras garrafais escreveu:

POR FAVOR…
ALGUÉM PODE FECHAR O CADERNO?


_______________________________________________________

domingo, 7 de agosto de 2011

A barca de Caronte



Em troca de uma moeda
posso conduzir qualquer um
à outra margem do rio.
Ricos ou pobres,
católicos ou judeus,
homens ou mulheres,
nada me importa
o que poderão ter sido um dia.
É este o meu destino.
Prometeu atado aos remos da penitência,
para trás e para a frente,
num interminável corrupio
seguindo o destino dos ventos.

Não me compadecem gritos nem choros,
não me peçam para retornar
forçando o leme e as velas;
a nenhum eu posso valer.
Os que estavam vivos
estão agora mortos
e o lugar da morte
é do outro lado da margem,
onde o silêncio ergueu catedrais
e a terra fervilha de ossadas frias;
onde todos os sonhos se esgotam
e todas as ilusões se afundam;
onde não existem horizontes
e tudo é coberto por um manto de nada,
sem luz a alumiar os caminhos;
onde já não há esperança
nem alivio,
e a ninguém é permitido respirar.

A troco de uma moeda,
um simples óbolo de níquel,
posso levar qualquer um
para o outro lado do rio.


_____________________________________________________

quinta-feira, 14 de julho de 2011

Férias


Embora se diga que os poetas não necessitam de férias, pois a única coisa que fazem é passar para o papel aquilo que sua voz interior lhes dita, vive em mim um operário, que todas as manhãs se levanta cedo e todo o ano labuta para sustentar o poeta (e a sua prole de insaciáveis roedores), e esse tem direito a uns dias, poucos que sejam, para retemperar forças e se libertar das amarras que o prendem à forja incandescente da rotina; da qual o poeta tem mil e uma artimanhas para se furtar, mas o pobre operário não.
Sendo assim, vou de férias, e não poderei estar aqui na vossa companhia, que enche de luz o ego faminto do poeta e lhe dá o alento que precisa para continuar a tecer a teia que o torna imune àquilo que atormenta o operário.
Voltarei em agosto, com palavras novas, se até lá o poeta não se deixar levar pela ociosidade do sol e o embalar das ondas na rebentação lenta dos dias. Sim, porque as férias são só para o operário…
Deixo-vos com um pequeno poema escrito o ano passado, mais ou menos por esta altura, desejando profundamente que fiquem em paz e não se esqueçam de aqui voltar, também, quando agosto trouxer a espuma branca das novas marés.

Um grande abraço


FÉRIAS

Vou fugir
pelos atalhos do sol
num cavalo provisório
com asas de andorinha
e alma de ventania

Vou voar
fora de horas
sem esperar pelas manhãs
nem mostrar identificação
sempre que precisar cruzar
o portal branco das marés

Nos campos secretos do verão
enterro no sal das areias
a rotina turva da gaiola
e as feridas de árduas batalhas

reclamando a minha parcela de liberdade


_____________________________________________________

sábado, 9 de julho de 2011

Normopatia


O mundo está cheio de gente resignada
vivendo um sonho de ovelhas dementes;
cartas sem valor de um baralho viciado
na dormência profunda de uma abstração.
Imolados num banquete de feras,
continuamos a engordar o repasto
de alucinados reis e rainhas
de um futuro que nunca existiu.
Aceitamos a carícia mórbida do chicote
como se fosse um beijo divino,
achando que é a ira profunda do Senhor
a castigar nossa imperfeição.
Aceitamos o espólio desta miséria
e a mingua diária de uma ração faminta,
ruminando em silêncio
o gosto azedo de um grito entalado.
Lambendo o pus das feridas velhas
e a inércia de um medo genético,
afundamo-nos no coração do esterco,
à espera que os céus se rasguem
e um braço salvador nos estenda a mão.

De quando em vez, balimos baixinho,
reclamando da sorte.

__________________________________________________

terça-feira, 5 de julho de 2011

Além mar (a descoberta do Brasil) *



Gaivotas de vento ancoradas num litoral de búzios
sopram ecos de um céu azul e esvoaçante
que se confunde com as algas esverdeadas do teu corpo
na linha transversal do horizonte profundo,
no além mar do oceano que nos separa.

Enlaça-me no anzol de espuma das marés
com a fúria tempestuosa de todas as bússolas,
liberta-me das amarras de pedra da lonjura,
resgatando ao fogo o desejo que incendeia
o vidro baço das margens tatuadas do teu olhar
no êxodo das grandes aves de coral a desaguar
no estuário de luz dos meus lábios navegantes.

Sussurra-me todas as caravelas da tua respiração
no dorso soalheiro dos areais perfumados,
revela-me todas as rotas impossíveis
para chegar às dunas esquecidas do teu peito,
ensina-me o caminho salgado das ondas
e a secreta cartografia que me faça naufragar
na transparente rebentação dos teus desejos.

Leva-me pela mão através do voo rasante das vagas
e do canto de farol das sereias aprisionadas
numa ausência de rochedos por transpor,
a sul de todos os mapas por descobrir,
no rasto arcano das conchas famintas
onde guardas o sal de todas as conquistas.


* Poema dedicado à amiga Reinadi Sampaio (http://sonetosedelirios.blogspot.com/)
por me ter lançado este desafio e feito redescobrir o Brasil.
_______________________________________________________

sábado, 2 de julho de 2011

Imolámos um deus


Aquele que era esperado já chegou.
A estrela da manhã sopra a boa nova
nas asas radiantes do vento.
Concretizou-se o sonho de remotas gerações,
a promessa antiga dos profetas,
a derradeira esperança de sedentos e famintos.
Envolta na brancura do linho
chegou a luz que atravessou os desertos
para vir iluminar a escuridão;
aquele vem acender o fogo esquecido
e rasgar as mortalhas do frio,
com o sopro da verdade
e o calor que irradia.
Já chegou o pastor dos rebanhos tresmalhados,
a redenção das tribos dispersas,
abrindo novos caminhos no horizonte.

Rejubilam os céus num clamor infinito
que sacode a fragilidade pestilenta dos tronos.
De todo o lado se erguem multidões.
Dos desertos e das montanhas distantes
onde ecoou o rumor da sua chegada
um coro de oprimidos se agita,
uma nuvem de gentes ofegante
que galga as margens do rio,
num turbilhão de almas doentes
buscando curas e milagres.
Todos o querem ver.
Cegos, coxos e dementes,
leprosos e paralíticos,
toda a escumalha andrajosa e renegada
se dobra à sua passagem
abrindo os braços para o receber.
E a todos ele sacia,
distribuindo bênçãos e conforto,
repartindo o pão, o vinho
e a luz serena da sua glória.
Unge pecadores e réprobos,
devolve a visão aos cegos
e o andar aos paralíticos e entrevados,
resgata a vida aos que definham
nos braços de terra da morte,
apelando a uma força interior
que os homens ainda desconhecem.

Já chegou o enviado das alturas,
o Deus vivo da redenção,
o poema que lápis algum escreveu.
E nós, incapazes de conjugar o verbo amar,
enfeitiçados pelo mármore dos falsos deuses,
fariseus da ignorância e do egoísmo,
tudo aquilo que temos para o coroar
é o fel amargo e denso do nosso desdém,
o escárnio profano de um chicote de trevas
e a imolação num patíbulo sangrento.


__________________________________________________

quarta-feira, 29 de junho de 2011

Sonhos ígneos



O anjo de corpo encarquilhado
sonhava com asas de fogo
a rebentarem-lhe nas omoplatas

e um leque de penas brancas
mais leves que o vento


qualquer coisa capaz de o levar
para lá das fronteiras do abismo

_____________________________________________

sábado, 25 de junho de 2011

Ainda agora enjoei o dia


Ladram os cães no quintal
Por entre a algazarra do vento
Nas traseiras esquecidas da manhã
Ralhando à chuva que cai no cimento
Ainda agora rompeu o dia

Ladra o vento que cai nas traseiras
Por entre a algazarra da chuva
No cimento esquecido do quintal
Ralhando aos cães da manhã
Ainda agora latiu o dia

Na algazarra que cai no quintal
Os cães esquecidos do vento
Ralham às traseiras da manhã
Ladrando por entre a chuva no cimento
Ainda agora caiu o dia

Cai a chuva nas traseiras do vento
Esquecida no quintal de cimento
Por entre os cães que ralham
Ladrando à algazarra da manhã
Ainda agora enjoei o dia


______________________________________________

quinta-feira, 23 de junho de 2011

O poema que nunca havia sido terminado


Ecos de tinta negra
chegam de um poema que nunca terminei,
quando tropeço numa inesperada rebentação
de folhas velhas e amarrotadas.
Um emaranhado de sílabas que sacode
a clausura bafienta
de uma inércia de fundo de gaveta,
recordando uma dor antiga
que nenhum parágrafo pôde finalizar.
Palavras esquecidas,
fechadas num silêncio mutilado,
num sono profundo e lazarento,
esvaindo-se num vazio de raízes,
acorrentadas à ferrugem de um grito incompleto.

Numa vertigem de nostalgia,
sopro do papel a poeira amarelecida
onde o poema rumina a réstia de memória
que se desmoronou na lentidão sufocante dos dias,
e junto-lhe as palavras que lhe faltam
para que se liberte, finalmente,
de uma dor que já não me pertence.


________________________________________________________

sábado, 18 de junho de 2011

Ciclo do fogo



Ao longe
onde o azul se funde
com o verde ondulante
das marés
desenhando a linha ténue
do horizonte
o sol sepulta
sua arrefecida sombra
na febre lenta
do poente

para renascer iluminado
do outro lado
do mundo
sobre a montanha que guarda
os insondáveis mistérios
do fogo


__________________________________________________

terça-feira, 14 de junho de 2011

Nas teias da luz *


Com um beijo selas-me a boca
e me impedes de respirar.
Nada faço para me libertar desse feitiço
e, de bruços, deixo-me afogar
na ondulação morna dos teus lábios.

Com um sorriso perfuras-me o olhar
e me impedes de contemplar as estrelas.
Aceito essa cegueira súbita
mesmo sabendo que jamais voltarei a ver.

Com um suspiro rasgas-me o peito
e devassas todo o meu interior,
mas já nada importa, agora
que o leque aberto do teu corpo
me promete a libertação de todos os medos
e uma nova lâmpada se acende
na bruma desfeita dos meus sonhos solitários.



* Dedicado à amiga Célia do blog http://passosdailha.blogspot.com/
   por reclamar mais luz nos meus versos. 
   Não sei se cheguei lá, mas, pelo menos, acendi uma lâmpada...

___________________________________________________

sexta-feira, 10 de junho de 2011

A máquina de gerar névoa


Uma estranha cegueira há muito havia toldado a paisagem do dia
ofuscando a luz com um manto de bruma densa e persistente.
Os feiticeiros falavam numa suprema ira do divino.
Diziam que o sol estava doente e aconselhavam orações e penitência,
mas o povo sabia que uma maldição se havia abatido sobre a tribo
e duvidava que algum dia se voltasse a ver a claridade do dia.

Os poderosos, contrariando todas as evidências,
falavam efusivamente num futuro promissor e radiante,
invocavam delirantes teorias e fórmulas mágicas
anunciando que toda a bruma seria dissipada em breve
se confiassem na sua palavra e seguissem todas as orientações.
Só os sábios anciãos nunca se pronunciavam.
Tinham deixado de emitir opiniões, pois já ninguém os escutava.

O tempo ia passando, numa sucessão obscura de anos,
e o sortilégio da aparente cegueira, permanecia,
sem que houvesse alguém capaz de desvendar o mistério.
Ninguém se lembrava já de outro tempo que não fosse
o dessa maldição de cinzas e enxofre a devassar os horizontes,
excepto os cantos antigos que eram secretamente invocados
e as histórias ainda murmuradas pelo povo, de boca em boca.
Os poderosos haviam, aos poucos, inibido qualquer apelo
a um passado luminoso, condenando-o a um rincão da memória
e ao inverosímil mundo das lendas e de obscuros mitos.

Um estranho cavaleiro montado num fogoso cavalo branco
chegou um dia, vindo de terras distantes e desconhecidas.
Contrariamente aos feiticeiros e poderosos da lei,
expressava-se numa linguagem que todos entendiam
e depressa conquistou o coração angustiado do povo
angariando uma legião de humildes e fiéis seguidores
que nele viam um poderoso enviado dos deuses.
Quando lhe perguntaram qual seria a cura para a escuridão
que ofuscava a claridade cativa do sol, disse, sem pestanejar:
Desliguem a máquina de gerar névoa e começaram a ver.

Os feiticeiros logo o acusaram de demente e herege.
Um visionário e impostor que tentava sublevar o povo
desrespeitando as leis e ancestrais tradições da tribo.
Teria de ser rápida e exemplarmente punido, bradavam.
Aliaram-se aos poderosos, que tudo controlavam
com o frequente recurso ao uso da força e das armas,
e apressadamente o levaram a julgamento em praça publica.
Os anciãos murmuraram em surdina, mas não se opuseram.
Recolhidos numa concha de silêncio e medo,
incapazes de contrariar a fúria daqueles que detinham o poder,
viram o cavaleiro, depois de barbaramente espancado,
ser sumariamente condenado e executado.

Aos poucos, a vida no seio da tribo regressou à normalidade,
devolvida à obscura e difusa cegueira que ainda a tolhe.
Alastra agora a convicção profunda e inabalável de que
a luz é altamente prejudicial à saúde e bem estar de todos,
causadora de chagas e enfermidades de toda a espécie.
Só a bruma, espessa e protetora, os poderá resguardar
e manter a salvo, de sabe-se lá que calamidades.

A memória do cavaleiro errante foi-se esbatendo lentamente
e já ninguém se lembra mais da máquina de gerar névoa.
O povo mantém-se ocupado com seus demasiados afazeres.
Os sábios anciãos sonham em segredo com a claridade perdida.
Feiticeiros e poderosos continuam a gerir os destinos globais.
E o sortilégio da escuridão perdura ainda, asfixiando os horizontes.

_______________________________________________________________

terça-feira, 7 de junho de 2011

Restolho


Acordo como se nuca tivesse sido noite,
na manhã que esconde todas as sombras,
gritando teu nome pelos corredores vazios
com a voz que resgato ao pó das gavetas.
Pergunto por ti às horas que passam
fingindo não saber que é demasiado tarde
e abro as janelas ao coração inquieto
buscando teu rosto num solstício que não chega.
Com sílabas antigas refaço os mesmos versos
onde te tentei prender, na teia branca do poema,
e lentamente morro de novo na luz puída
que enreda o contorno sombrio da folha.
Erro por entre as dunas estéreis da estrofe
nos lugares perdidos onde nunca estás
invocando as palavras que ficaram por dizer
e que se desfazem na combustão dos parágrafos.
Sacrifico todos os sonhos que não sonhei
às musas de um futuro que não existe
tentando ressuscitar à memória das cinzas
as manhãs que me sussurraste no peito,
mas, aquilo que sobra do poema,
no restolho das minhas mãos vazias,
é apenas e só
a metáfora fria da tua prolongada ausência.

____________________________________________________

sábado, 4 de junho de 2011

Sabores fortes


O amor pode ser comparado
a uma chávena de café,
fumegante e aromática.
Sento-me à mesa do desejo
e deixo-me levar pelos sabores fortes
que a minha imaginação tece
enquanto espero o café que pedi.


Se o levar aos lábios, no entanto,
sem lhe juntar um pouco de açúcar,
será um gosto amargo e intragável
aquilo que ele me irá devolver,
e nunca serei capaz de esvaziar a chávena
e apreciar toda a extensão do seu sabor,

assim como, sem o mel do teu corpo,
nunca saberei a que sabe o amor.

___________________________________________________

quarta-feira, 1 de junho de 2011

Caminhos cercados


Uma alvorada de sinos decota o silêncio
pasmado no sangue envidraçado das manhãs.
Nos alpendres arruinados de uma divindade cega
o unicórnio negro tenta romper
o círculo mórbido do betão a céu aberto
esgravatando com os cascos em ferida
nos recantos de pedra de um horizonte selado.

Nenhum bosque verdejante cintila
na melancolia obscura que cerca a paisagem
onde o fio de baba do destino se esgota
no girar monótono das pás que degolam o vento.

É demasiado tarde para refazer o caminho.


O unicórnio negro atravessa a bruma
seguindo um rasto de cinzas na terra batida;
exalando um longo e atroz lamento
no coração do gelo que tinge o céu turvo
rente às margens onde se afogaram todos os sonhos.

É demasiado tarde para escolher outro caminho.

_____________________________________________________

domingo, 29 de maio de 2011

Lenda do cavaleiro perdido


Dobrando as falésias brancas
de um tempo que se esgotou
num círculo de crepúsculos encandeados
um cavaleiro sem rumo,
montado no dorso da distância,
erra por entre as vastidões de névoa
procurando um caminho que não existe.
Ao longo das margens perdidas
de uma terra de ninguém,
apressa seu corcel exausto
com a pressa de chegar ainda
a um futuro para sempre adiado.

A saliva ensanguentada das marés
tingindo as chagas de um areal obscuro
empurra-o para um labirinto de dunas
onde o canto lamurioso das aves do poente,
traçando estranhos presságios no horizonte,
anuncia a impossibilidade de um prometido retorno.
A manhã fecha-se,
por entre sombras e miragens,
ferida pela ausência do sol
e o encolher de ombros dos deuses,
ocultando todos os caminhos
ao cavaleiro que cavalga sem destino
no perpétuo e cerrado nevoeiro
onde eternamente se perdeu
sem encontrar ventos favoráveis.

___________________________________________________

quarta-feira, 25 de maio de 2011

Até que a luz nos resgate


Vivemos dentro de um pesadelo antigo
sonhado por mentes perversas.
Uma teia disforme e negra
tecida com fios de sangue e escuridão.
Vivemos no ventre tumular de uma mentira
que nos suga a alma mirrada
e nos arrasta, em hipnótico transe,
até ao centro profano do labirinto.

Cativos do pecado e da iludida glória
de estranhos deuses de aluguer,
batemos os trilhos enferrujados da sombra
onde toda a esperança se afunda
num disforme gemido de poeira e ruínas.
Tudo aquilo que aprendemos,
e que nunca trouxe consolo nem alivio,
afoga-se agora no coração estagnado da lama
e nas pontes que desabam na boca do abismo.

De olhos cerrados, dormimos este sono falso,
sonhamos a angústia deste exílio decadente,
numa cega peregrinação pelo colapso da fé,
até à chama extinta da encruzilhada,
onde, em resignado silêncio, uma voz esquecida
entoa a melodia aprisionada das manhãs;
farol de esperança que nos há-de guiar
para fora desta tumba sombria,
quando a noite se devorar a si própria,
num agonizante estertor de espanto,
e, rasgando a mortalha de trevas,
a luz do novo dia nos vier resgatar.

_________________________________________________

quinta-feira, 19 de maio de 2011

Luz derradeira


Tenho ainda guardado
num recanto invicto do peito
cinco minutos de uma luz branca
que nunca usei,
como um fogo de último recurso,
que irei acender
quando a névoa me cercar
com as unhas gretadas da cegueira
e por detrás da porta
os dias mirrarem
na treva inerte
do fim dos caminhos.

Não quero partir
sem ver para onde me levam.

___________________________________________________

sábado, 14 de maio de 2011

Depois da tempestade


Que memória restará do clarão branco
do relâmpago que acende a imensidão nocturna
quando a voz cega do trovão
rugir sobre o dorso sombrio das colinas?

E das águas que caem em bátegas possessas
saciando a sede profunda das valetas,
que recordações sobrarão pela manhã
quando o sol se incendiar num aforismo de luz?

Gastei todas as vidas a atravessar pontes
só para ver se me esperavas do outro lado do rio.
Com que mãos vou agora agarrar a eternidade
sabendo que nada restará da transparência do teu rosto
depois de passar o cortejo fúnebre da tempestade?

____________________________________________________________

domingo, 8 de maio de 2011

A voz da infância


Há uma voz que me chama
do sótão obscuro da noite
onde escondi a memória
que se despenhou numa curva do tempo.
Como um grito de aves moribundas
sacudindo o luto dos ossos
rumina as sílabas frias do meu nome
num eco ferrugento
que roça o estuque baço das paredes.

Quando lhe pergunto o que me quer
e porque razão me vem atormentar
com a recordação de dias esquecidos,
a voz detém-se,
refugiada num gemido de sombras gastas
e não me responde.
Lesta, desce as paredes enrugadas,
serpenteando no soalho flutuante
até se perder no esconso dos caminhos
ao fundo de antigos corredores
numa lonjura de portas mal fechadas.

_____________________________________________

terça-feira, 3 de maio de 2011

Presságio de chuva



Com um véu de cinza sobre os ombros
chegam as sombras turvas do pranto.

Os cães do vento farejam o frio dos becos
onde se escondem, lambendo feridas antigas.

As pálpebras do sol fecham-se, num bater de portas
que cega a luz clandestina do dia

e um ritual de úlceras solitárias rasga
a monotonia dolente dos horizontes cercados.


Lentamente, a tristeza dobra as esquinas da manhã
no canto de chuva do amolador de facas.

_____________________________________________________

sábado, 30 de abril de 2011

Filosofia de merceeiro


Ao fim do dia,
antes de fechar a loja,
o merceeiro debruça-se
sobre os caixotes de fruta
colhendo a fruta tocada,
separando-a da fruta boa,
para que esta
não seja contaminada
pela sua baba peçonhenta.

Ao contrário de Deus
que, nos caixotes do mundo,
teima
em misturar as almas tocadas
com as almas purificadas
para que estas se redimam
de suas impurezas
e possam de novo ser penduradas
na árvore da vida,
o merceeiro sabe
que o mesmo nunca acontecerá
com a fruta
que, uma vez contaminada,
jamais voltará a ser sã.

Por essa razão, todas as manhãs,
quando volta a estender
os caixotes de fruta no passeio,
apenas a fruta boa
é exposta
ao olhar cioso da clientela,
que nada quer saber
da improvável redenção
da fruta estragada.


__________________________________________________

terça-feira, 26 de abril de 2011

Baralho do destino


Viro as cartas
sobre a mesa de imitação de cerejeira
procurando no oráculo profano
dos rostos de cartão
o rumo do meu destino enevoado.

Auscultando velhos enigmas
presos num recanto de névoa
espreito os caminhos do amanhã
nas portas entreabertas
de uma luz embaciada
onde um alvoroço de presságios
sacode o regaço sombrio dos naipes
quando pergunto a cor do futuro
à vidente cega dos baralhos.

______________________________________________

quinta-feira, 21 de abril de 2011

O estranho fascínio da guerra


Este é o território onde se arroja a serpente antiga.
A floresta obscura onde nascem os rios de sangue.
Aqui se molda o fogo que endurece os corações
e envenena o destino amaldiçoado das tribos.
Feiticeiros cegos enfeitam-se com as raízes do caos
e dançam no crepúsculo das encruzilhadas
atiçando o carvão do ódio primitivo.
Com cabeça de pássaro e disformes asas de cera
emergem dos quatro recantos da noite,
no eco dos tambores que propagam a dor,
obedecendo a um impulso de treva.
Nas cicatrizes de lama vermelha das clareiras
plantam os ninhos sombrios da desordem
onde fermentam os ovos das guerras futuras.

Rasgam-se os mapas e o alinhavo frágil das fronteiras.
Crescem rumores de um poente de cinzas
por entre a glória cancerosa dos mitos
e o ancestral rito dos ossos desfeitos.
Uma insólita névoa paira sobre as soleiras das casas
onde o luto desesperadamente procura abrigo.
Nas mãos inquietas dos homens
cresce a voz bélica do temporal
aguçando espadas no mármore das carnes rasgadas
e no dorso profano da ira febril
que carrega o pólen de antigas feridas
exalando um monólogo de vidas interrompidas.

Este é o território onde os deuses brincam
ao atribulado jogo do destino
e bebem, nas taças do barro velho,
o fel e o sangue fresco da cólera,
reclamando mais e mais sacrifícios.

_______________________________________________
Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...