Domingo de manhã

Debruçadas sobre o equilíbrio ferrugento dos estendais,
envoltas ainda no turco quente e fofo dos pijamas,
as mulheres estendem a pele lavada
que os maridos despiram, sexta feira ao fim do dia,
fingindo que está um lindo dia para enxugar a roupa
e as feridas que teimam em sangrar.

Levando pela trela cãezinhos amestrados,
com o ventre inchado de fezes e urina
e um apetite alucinado por relva tenra e húmida,
os homens, em coloridos fatos de treino,
descem ao verde agoniado dos jardins.
Acendendo um cigarro, inspiram profundamente,
enchendo os pulmões com a insónia da manhã
e fingindo acreditar ainda, numa patética
e esbatida ilusão de liberdade.

É domingo de manhã.
O sol espreita timidamente
por detrás de carrancudas nuvens
que nada sabem do ritmo dos dias
e ameaçam a fragilidade parda do horizonte
com seus punhais de chuva e solidão.
Lentamente, esmago a ponta de cigarro
no espanto encardido do cinzeiro,
bato com o vidro duplo da janela
e regresso ao silêncio adiado do quarto,
desligando-me de novo do mundo
e das arrefecidas divagações matinais,
fingindo, também,
que, hoje, alguma coisa irá mudar.

poema escrito em 2010-11-30