segunda-feira, 25 de junho de 2012

Fechado a qualquer luz


As crianças riscam com as unhas
no branco sujo dos muros
os sinais de uma decadência
que o vento já anuncia no horizonte

Cercados pela ausência de futuro
miram-se no reflexo da cal
e apenas vislumbram a névoa
de um futuro que se fecha a qualquer luz

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domingo, 17 de junho de 2012

A cor rubra do desejo


Envolto num ritual de vertigens
persigo os trilhos do amanhecer
nos reflexos que a noite desenha
sobre o teu dorso suspenso

Há um fogo à espreita
na transparência da pele…

Cego pelo aroma dessa nudez
esvaio-me num sussurro felino
afagando os declives da tua cintura
banhada pela claridade do luar

Há um fogo que se agita
na luz tensa do desejo…

Uma dança de lírios brancos
a acender o brilho das fogueiras
cada vez que te movimentas
anunciando o derradeiro gemido

Há um fogo a explodir
no fluxo quente do teu corpo…

E tudo se incendeia à volta do leito
quando os teus lábios se fecham
libertando a dormência do pólen
que amaina a cor rubra do desejo

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segunda-feira, 4 de junho de 2012

Palavra alheia


Não, eu não sou poeta.
Humildemente me confesso.
Não passo de um usurpador.
Alguém que se alimenta da palavra alheia,
como o parasita que bebe o sangue
ainda fresco do animal moribundo.
Nada sei daquilo que escrevo.
Tudo o que digo vem da voz inquieta
que me visita no sobressalto das noites,
um fantasma solitário que me habita as profundezas
recitando os versos encharcados
de um delírio que lhe fere os sentidos;
e me escolheu para legar o espólio
de uma febre incógnita e sem limites
que lhe incendeia o espírito.

Aceito a tarefa de dar luz a essas palavras
que crescem no coração da sombra;
embrulho-as na tinta azul dos dedos
e disponho-as, em breves camadas,
nas folhas despidas do caderno.
Coloco uma virgula ali, um ponto acolá,
apenas para manter um certo equilíbrio,
mas nada altero àquilo que foi dito.
No final, acrescento-lhe uma data e assino,
fingindo que fui eu quem as escreveu.

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